AS REFORMAS .

REFORMAS, 
em francês RETRAITES .

Não há cão nem gato, nem bicho careta, que não encha a boca
a dissertar sobre a matéria, que está em todo o lado, nas man-
chettes, nas letras miudinhas, na boca alarviada  de toda a gen-
te, dos paineleiros de todos os matizes, e que já contaminou o 
pobre povo, que, no geral, não faz a mínima ideia sobre o que 
está dissertando .
E não são reformas banais, nem aquelas que dão para comprar
tremoços .

São as ingentes, indispensáveis,urgentes, 
necessárias, imprescindíveis e democráti-
cas reformas,

abordadas por todos, pelo mundo fora, desde Portugal , até
Coreia do Norte, desde a China, até à França, desde os USA,
até à Rússia .

Conversa da treta .

Paleio de bêbado .

Cantigas para embalar meninos .

Para se falar tão insistentemente desta turgia, é porque ninguém
faz qualquer intenção de cumprir seja o que fôr .

É para isso que servem os maus políticos .
.

BREJEIRICES .

Puxei o autoclismo
A m.... estremeceu
deu duas voltas à pista
disse-me adeus e desceu .

P...., disse a marquesa,
batendo com as tetas em cima da mesa
mas lembrando-se da esmerada educação
que tinha tido na Suiça
retirou o p... e disse chiça . 

Minha mãe casa-me cedo
que me morde a passarinha
ó filha coça-a com o dedo
que era o que eu fazia à minha .

Namoraram e casaram
mas nunca se deram bem
ele foi para casa do pai
ela ficou na da mãe .

Fui de Lisboa a Sintra 
a casa da Tia Jacinta
para me fazer uns calções
mas a pobre criatura
esqueceu-se da abertura
para as minhas precições .

Fui mijar lá no Rossio
à terceira mijadela
assoprei no assobio
pus a andar um barco à vela .

Era já noite cerrada
dizia o filho para a mãe
No vão daquela escada
passava-se a noite bem
mas a p... da caldeirada
não me caiu nada bem .

Pára raios nas igrejas
é para lembrar aos ateu
que os crentes por mais que o sejam
não têm confiança em Deus .

Fernandinho vai ao vinho
vai encher o pucarinho
cai de trombas no caminho
ai do copo ai do vinho
ai do cú do Fernandinho .
.

A ESCRITA DELIRANTE .

Uma simbiose entre o Surrealismo
e o Anarquismo .

Sempre gostei de dizer disparates e frases sem  nexo, quase
sempre retiradas do contexto, ou num outro contexto, que só
eu entendo .

Ainda não cheguei ao ponto de contar anedotas para dentro,
ou rir-me a despropósito, deixando de ouvir o que me estão
a dizer, para curtir o que me vai na alma .

É preciso prática e treino para lá chegar .

E os exemplos e as ocasiões estão sempre na linha da frente .
Tudo se passa cá dentro, numa caixa própria, a caixa dos piro-
litos .
Não é maluqueira, não senhor .
É outra maneira de estar .
É uma defesa sólida contra a parvoíce generalizada, mas tam-
bém contra os certinhos, os bem comportados, os utilizadores
das ideias politicamente correctas .
Os ajuizados .

Mas é também um grito de revolta, de rebeldia, que se manifes-
ta contra o pensamento único, a verdade absoluta, as boas man-
eiras .

Tenho uma necessidade visceral de , mesmo dizendo patranhas, 
se eu próprio, de corpo inteiro .

Estavas tão meditabunda,
tão meditabunda,
tão tétrica,
que eu medi-te a bunda
com uma fita métrica .

Adoro o Alexandre O/Neil .

Iam dois polícias com uma grande bebedeira, um deles chama-
do Cruz, saindo da taberna, e iam discutindo os problemas da
vida, teimando sempre, até cair :

- Eu sou o Chefe Cruz ;
- E eu sou é o Cruz Chefe ;
- Não, eu sou o Chefe Cruz ;
-Nada disso, eu sou o Cruz Chefe .

A discussão estava tão animada, até que veio a bófia e levou os 
dois na Ramona .
Foram curti-la na choça .
Que vão agora queixar-se ao sindicato
.

O FILHO PRÓDIGO .

Há mais alegria no Céu pelo regresso de 
ovelha tresmalhada, do que pelo remanso 
do rebanho todo .

E mataram um cordeiro e o comeram
em acção de graças .

Ás vezes encontro alguém conhecido no meu bairro que me diz :

Ontem vi o seu blog, e gostei muito .
Fico todo satisfeito .

Há outros dias em que não aparece ninguém, só o próprio .
Outros dias, é uma barrigada .
É bem verdade , que lá diz o ditado :

Vale mais só, do que mal acompanhado .

Quando punha bonecos, tinha mais freguesia .
Mas eu sou tolo .
Deixei de ilustrar o Blog, apenas porque sim,e também por pre-
guiça .

Mas prometo que vou retomar as figuras, desenhos e fotografias,
pode ser que assim gostem um bocadinho mais de mim .

Vítima do orgulho, ou da auto estima ?.
.

A HISTÓRIA DA CAROCHINHA .

Quem quer casar com a Carochinha

que é muito feia e muito màzinha ?.

Quem quer casar com a Carochinha ?,

que tem um petisco a preparar

no caldeirão da cozinha ?.

A vida da Carochinha corria-lhe bem, até que foi obrigada 
a divorciar-se do marido, um sujeito invejoso e mal formado
costumado a viver à custa do alheio .

Já o casamento fora feito por interesse e com segundas inten-
ções . Enganava a Carocha a torto e a direito, sacava-lhe a 
massa, e nunca quis juntar os trapinhos .
Tinham contas separadas, e o malandro é que queria governar 
os proventos da casa .

Sempre foi assim, mas a matrona e os seus amigos iam sempre
adiando o desenlace, pois o malandreco tinha a escola toda, um 
refinado chulo .

Mesmo assim, foi ele que deixou o lar, e com a complicada ques-
tão das partilhas, pois tinham casado com comunhão de bens .

Afinal, havia outro,
que sempre andou com o olho em 
cima dela .

Um labrego, bem apessoado, com poupa à Tintim, um ricaço da 
América, que namorava por correspondência .
Tinham trocado fotografias, o namoro ia andando, até que o preten-
dente veio conhecer a matrona e apresentar-se à família .

Desconheço o que terá acontecido .
O que é certo e que as coisas, pelos vistos, azedaram, e noivo deu de 
frosques, já com os papéis para o casamento a correr .

Ou a Carochinha , afinal era um grande estafermo,  e quando se apre-
sentou a serviço, o ruivo fugiu, só de a ver, não sem ter dado uma enor-
me reprimenta à noiva, à vista de toda a gente .

Ficou tudo de cara  à banda, e o noivado foi desfeito .

E o Caldeirão, de onde vinha um cheirinho  mara-
vilhoso, nem sequer chegou a ser inaugurado .

É  a vida ...
.

AS GUERRAS DE PAPEL .

Acabaram as guerras no Médio Oriente, na Síria, no Iraque,
no Afeganistão, e até na Turquia .
E as que se têm espalhado um pouco por todo o Mundo .

E a razão é muito simples, 
é que elas não vêm nos jornais, 
nem dão nos telejornais .

Também já não anunciam as notícias dos três possíveis impea-
chements, a aumentar de tom em diversos países da América .

Tudo isso passou para 2º. plano .
Perdeu importância,

porque anda todo o Reino Unido, à procura de terroristas por
todo o país e arredores, 
e o resto do mundo à procura de protagonismo das figuras gra-
das do nosso planeta, do cromo da bola e dos outros cromos ra-
ros, da caixa de rebuçados .

Grandes quantidades de papel são precisas também para com-
prar os cromos que jogam nos principais bancos do Hemisféri-
co Ocidental, onde se disputa o campeonato mundial do assalto
às riquezas  .

E isso é que é importante .

Eu bem sei que a maioria dos mortos carreados nos últimos tem-
pos, não falam francês, nem Inglês, nem tocam piano,
mas morrem na mesma, calados, esfomeados e afogados, 
tentando chegar aos países da in(civilização) .

Morrem, simplesmente ...
.

A QUADRILHA DOS 7 .

A Europa num Voo de Pássara .

Um Elefante numa loja de porcelana 
chinesa .

Foi a primeira viagem de Trump ao Médio Oriente e à Europa .

Seria difícil estar a enumerar as broncas, as gaffes, a má educa-
ção, o ridículo que a figura mais poderosa do Mundo foi eviden-
ciando ao longo destes poucos dias  .

Desde o chega para lá, que deu à esposa, em várias ocasiões, dei-
xando-a, propositadamente para trás, e abandonando-a ostensi-
vame, longe dos outros protagonistas, 

até às questões mais sérias, sobretudo aqeulas que se relacionam-
com a Nato, fazendo um discurso vexatório ( que esperavam
os outros comparsas ?), litigando de uma maneira grosseira as dí-
vidas feitas aos outros países da Aliança, desprezando, de uma ma-
neira grosseira o Artº. 5, pilar onde se julgava ser o polo agrega-
dor dos países integrantes, em que se defendia religiosamente le-
ma do glorioso Benfica

Et Pluribus Unum

o Bruto, deixou implícita a possibilidade que tal Artigo, vir
a ser relegada para o caixote .

Toma lá, que é democrático . 

Um escândalo, para estes Europeus de caca, habituados a andar à
babugem das migalhas e do ferro velho ianque .
.

Os Medicamentos . .

À maneira de Nanni Moretti .

Um destes dias, fui ao Centro de Saúde do meu Bairro,
solicitar uma receitas para a minhas medicinas .
Calhou marcar consulta para a médica de família .
A senhora do balcão, toda solícita disse-me que quando 
viesse à consulta, pediria as almejadas receitas .

Passados uns dias, dirigi-me à médica, que me informou 
que o sistema informático tinha caído e que não podia re-
ceitas os remédios .
Pediu-me ais alguns dias .

Por causa da falha informática, as consultas tinham-se acu-
mulado, e devia aguardar um pouco mais .
Assim fiz .

Quando fui pelas receitas, uma delas não caracterizava cor-
rectamente todos os detalhes do pedido .
Que viesse outra vez, com o formulário devidamente preen-
chido .

Tinham passado entretanto três semanas .

Desisti das receitas .

Mas para a próxima, o melhor é memorizar toda a bula de 
remédio e declamar, uma a uma, em frente da médica .

Talvez resulte ...
.

O OPTIMISTA .

Quando bateres mesmo no fundo,

pára, respira um pouco,

e segue sempre em frente .

Pichagem numa parede de Telheiras .
.

TEMER OU MADURO .

Dois Pesos e Duas medidas .
Ou Três pedidas .

Maduro é um grande malandro .
Temer é um homem de Estado .
Trump é uma Besta .

É engraçado como os nossos avatares da imprensa de referência 
se atrevem a classificar despudoradamente,  os ditadores e outros 
políticos, de acordo com os interesses das classes possidentes .

Se são se Esquerda, ai Jesus, as liberdades e os direitos humanos .
As reformas e a Democracia . O papão do comunismo .
A fome e a desgraça .

Se são de direita, ai malandros , selvagens, bandidos, a destruir o
património, chama-se já o Exército, para manter a Ordem e a se-
gurança . 

Chamem o Estado de Sítio 

Quanto à Besta, está sempre tudo bem, quartel geral Santarém,
está tudo como dantes, quartel geral em Abrantes .
.

COMO O TEMPO PASSA .

Não sei se fui eu que passei pela História,

se foi a História que passou por mim .

Assisti a coisas espantosas no decurso da minha vida.
Algumas vividas em directo pela Televisão :

A ida do 1º. homem à lua,

A queda da torres gémeas, em Nova Iorque,

O derrube do Miro de Berlim,

O Tsumami na Indonésia,

O 25 de Abril, em Portugal .
Outras, em deferido, tais como :


O lançamento das primeiras Bombas Atómicas sobre o Japão,

O acidente de Tchernobyl,

A saída e Mandela, da prisão,

A Revolução Chinesa,

A criação do 3ª. Mundo,

A Independência da Índia ,

E, sobretudo as guerras, guerras que pontuaram todo o Sec. XX,
com uma referência ao Holocausto da morte de milhões de judeus
e gente de outra raças, consideradas inferiores .
Talvez seja esse o ponto mais horrível da História da Humanidade .

Mas depois, muitas outra guerras, a Iª. Guerra Mundial, uma gue-
rra completamente idiota, que não levou a lado nenhum,
A Guerra da Coreia, a Guerra do Vietname, a guerra da Indochina, 
a Guerra da Argélia, a Guerra Colonial Portuguesa, as Guerras dos
Balcãs, A Guerra Civil Espanhola, e tantas outras,

e os massacres do Katanga, do Biafra, da Etiópia, da Namíbia, do
Uganda, da Bósnia, da Argélia, do Benim, da Rep. Centro-Africana,
da África do Sul, do Sudão, e muitos outros .

A agora, em pleno Sec.XXI, surge outro pesadelo, o Terrorismo, 
história antiga e trágica, que veio do passado, e está a instalar-se,
sorrateiramente, nos nossos dias .

Os métodos de chacina, os meios tecnológicos usados, a variedade e
a dispersão camuflada, de um inimigo sem rosto, a natureza desta
guerra, e os erros cometidos ao longo de séculos,
mostram-nos que esta guerra veio para ficar, e que são necessários 
novos processos e novas estratégias para um combate mais eficiente .

Os povos ocidentais, continuam a caçar moscas com carabinas,
e elefantes com fisgas .
.

Lágrimas de sangue .

Ó mar salgado,
quanto do teu sal
são lágrimas de Portugal .

Já há muito que esgotei a minha contribuição de sal .

As agruras e os desgostos que fui padecendo, secaram-me por 
dentro e por fora .

Ás vezes ainda choro, choro de desgosto e de dor, mas nada sai
dos meus olhos já cansados .

Choro do peito e do coração, 
mas mas fico seco, como peixe a esturricar ao sol .

Choro em sonhos, que me mortificam e que me assustam .

Choro  do meu cérebro, maltratado, fustigado, porque tem ainda
imensas memórias das maldades por que passei .

Dizem que um homem não devem chorar, mas é porque tem  
inveja ou vergonha .  
.

A BATALHA DA SUCATA .

Ferro velho
Papéis velhos
Farrapos
Peles de coelho 

Naquela altura, ainda não tinha inventado a Troika, nem o FMI .
Os homens vasculhavam os sótãos das casas, cheias de teias de
aranha, e ratos, em busca de qualquer tralha velha, que pudesse 
ter algum proveito.

Nas casas com alguma lavoura, a busca era mais apurada, pesqui-
sando pedaços de alfaias arrumadas ao acaso, peças já gastas ou 
em desuso, pregos, parafusos, lâmpadas fundidas, bugigangas sem 
destino, tudo servia para engrossar o saco dos restos sem serventia .

Ferro velho
Papéis velhos
Farrapos
Peles de coelho   

Vinham de todo o lado, por vales e montanhas, com sacos de serapi-
lheira às costas, percorriam a vila, gritando bem alto, para depois
irem recolher o magro espólio arrebanhado .

Era o meu tio Alberto, de São Martinho, um parente meu, que comer-
ciava tudo, que recolhia e separava toda essa tralha, arrumando-a em
grandes caixotes, que tinha nos fundos da sua loja .

Ferro velho
Papéis velhos
Farrapos
Peles de coelho 

De tempos a tempos, vinham à Vila comerciantes, traziam camionetas 
que levavam todo esse material para longe, Porto ou Lisboa, para se-
parar os metais, o ferro, o cobre e o estanho, para serem fundidos e ten-
tar rentabilizar o que restava daquela amálgama, para outros fins .

Ferro velho
Papéis velhos
Farrapos
Peles de coelho .
.

O PRECONCEITO IDEOLÓGICO .

OS MORTOS DE ESTALINE .

Qual a diferença dos milhões de mortos às mãos de Estaline,
sob a batuta dos Bolcheviques,

e os milhões de mortos às portas dos hospitais do paraíso ca-
pitalista que são os Estados Unidos, outros milhões grelhados 
no muro electrificado que o separa do México, ou abatidos a 
tiro, quando atravessam a fronteira entre os dois países . 

Para não falar dos 200 ou 300 mil que morreram instantane-
amente em Hiroshima e Nagasaki .

Todos morreram, de uma maneira ou outra .

A Morte é libertadora,
e liberta todos por baixo .
.

O SALTO QUÂNTICO .

O CLIQUE .

Algo de muito estranho se passou, que não sei explicar.

Algum choque cosmológico ?
Uma guerra das estrelas ?
Uma mutação biológica ?

Talvez que um pequeno planeta se tenha afastado ligeiramente da sua 
órbita tradicional.
Uma passagem do quantitativo para o qualitativo .

O que é facto, é que ando pesquisando o Céu, na mira de te reencontrar,
mas tu tinhas-te vindo a afastar-cada vez mais, e o meu radar deixou de 
te apanhar .

Um erro de cálculo imperceptível, não detectado no GPS da vida, o sufi-
ciente para te perder de vez .

Era um pequeno planeta satélite, integrado no nosso Sistema Solar, mas 
muito importante na minha vida .

Agora vai desaparecer e perder-se no infinito .

Talvez que ele dê uma grande volta elíptica,,
e um dia, quem sabe, volte aproximar-se novamente da nossa galáxia ..

Talvez ...
.
.

Cartas de amor .

Cartas de amor,
quem as não tem .

Todas as cartas de amor são ridícula,
por isso é que são cartas de amor .

Fernando Pessoa .
.

A PORCA DA POLÍTICA .

Regressando à vaca fria,
sem ofensa .

A Porca de Murça .

Estes portugueses são gente engraçada .

Longe da vida dos salões e dos políticos de pacotilha, habituados
a uma vida rude vivida nos campos, a joeirar o pão nosso de cada ,
dia, tinham uma ideia picaresca da política e dos políticos .

Havia na terra de Murça, uma estátua edificada em tempos ances-
trais, símbolo venerado pelas gentes da povoação .

Como os Governos à época, estavam constantemente a mudar, sem
se dar conta dos programas oficiai dos partidos, tiveram a ideia de
ir pintando a porca, mudando de cor cada vez que o tal acontecia .

E o costume ficou para a História .

Hoje ainda temos a porca de pedra bem limpinha, o que quer dizer
que, apesar de tudo, melhorámos o nosso sentimento para com os 
nossos eleitos .
. 

QUE VIVA SEGÓVIA .

Cá vai um abraço para a malta dos cem fugas .
Contem os arcos do Aqueduto, 
e avencem para as grandes comezainas .
Boas paisagens e miúdas giras, 
OLÉ .
Um cumprimento especial para o nosso Zé Luís .
Tchau .
Mário .
. 

UM MUNDO ÀS AVESSAS .

Terrorismo Colorido .

Nos anos 80, no decurso de uma viagem de estudo 
organizada pela Universidade de Nova Yorque
(Oneonta), eu era o pendura de um grupo de estu-
dantes que preparavam o doutoramento, em que o 
responsável era o Professor Jack Kotz, rumávamos
ao Norte, a caminho da fronteira com o Canadá .

A meio do caminho, parámos numa venda de artigos
de folclore índio .
Quando estávamos a chegar, avisou o professor :

- Está a ver, ó Mário, aqui foi o sitio 
  do massacre .

- Fiz-de de parvo, e perguntei-lhe o que era um mas-
  sacre .

 - Kotz Informou que era o sítio onde os peles ver-
   melhas chacinavam os brancos .

 - Fiz um gesto vago, como se tivesse compreendido a ex-
   plicação, e calei-me . .

E, assim estamos nós hoje, com um terrível dilema exis-
tencial .

Será que um americano de ascendência porto riquenho,
branco, de 26 anos de idade, ex combatente do Exército
Americano, meio choné, alcoólico, que não sabe condu-
zir, acelera com grande velocidade um carro em sentido
contrário, para cima da multidão reunida no centro de
Nova Yorque, não configura um acto terrorista treslou-
cado ??? .

Ou quando há gente de outras raças, outras cores, outros 
credos,  que o cometem crimes horríveis, é que se consi-
deram tais actos como terror .

Ou será que nos Usa já não existem
essas coisas ?.
.

A TEMPESTADE .

Santa Bárbara bendita
Que no céu está escrita
Livra-nos desta tormenta
Com um raminho de água benta .

A Tempestade cheira-se ao longe . 
Vê-se avançar , trazendo o céu de breu atrás de nós .
O Vento rosna bravio, as Nuvens correm mais depressa,
sente-se a electricidade no ar, 
e, de repente,
tudo desaba em cima de nós .
O Astro  estoira, e a Terra parece incendiar-se numa 
explosão medonha, que se repete vezes sem conta .

Tudo escurece ainda mais, e as pessoas ficam atordoadas
pelo ribombar dos trovões e pelo ziguezaguiar dos Raios,
caindo em cheio nos rochedos da Serra .

É a tormenta .

É o diabo em pessoa .

Depois, tão depressa como veio, logo se afasta para bem 
longe, levando o Inferno para outras paragens .

Mas, por vezes, o horroroso espectáculo pode prolongar-
-se por várias horas, noite dentro, e mal podemos dormis 
descansados .

O grande compositor Bethoven, transmite-nos uma ideia 
do que é a Tempestade, através da sua 6ª. Sinfonia, designa-
da A Pastoral, uma maravilha criada por um génio surdo .

Depois da Tempestade, vem a Bonança .

É então que regressam o Silêncio da Natureza, o brilho do
Sol, o palavreado e o chilrear dos Pássaros, e os sons nor-
mais de toda a Bicharada .

E tudo volta a ser como dantes .

É então que surge ao longe por trás da serra,

um lindo ARCO ÍRIS que, dizem os antigos, tem na ponta

um grande pote cheio de moedas de oiro .

.