13, dia de azar .
Azar para uns,
sobretudo se fôr uma 6.ª feira .
Dia de uma sorte infinda para mim,
até ao resto dos meus dias .
Que sorte a minha .
Dia das marchas,
dos marchistas e dos marxistas
marchando até ao Champ de Mars,
cada vez, marchando menos,
cada vez, murchando mais .
Marcham o povo e os populares,
e os marchands,
quase a marchar desta para melhor .
Marx morreu,
Freud também,
e até mesmo eu
já não me sinto nada bem .
.
